L'azione è tronca. Il gesto echeggia incompiuto nella stanza. E' una nuova stagione.
   Prendo il treno verso la città. Ho inventato una meta e uno scopo; ad essi mi sostengo.

   Seduto sulla stessa panchina, all'ombra degli aceri mi lascerò dissolvere fissando il piano del mezzogiorno. Una birra calda è il sentimento incorrotto, nascosto agli occhi come il mistero più sacro.

   La vita nasce dal fuoco. La vita perisce nel fuoco.
   Ho la malattia del ricordo.