Questo è il giorno, un affare solitario,
   denso, lattiginoso. Si taglia come cera.
   La donna va al lavoro, gli occhi decomposti,
   infettata dal non desiderio.

   Giganti appena sommersi
   sotto il velo del sonno
   scuotono le fondamenta
   di piccoli mondi perduti.

   Si ritrae dal senso del vago,
   eppure:
   perde sempre l'essenza
   ogni chiarezza cristallina.