Aspettare in ospedale non mi ha ha fatto meno pensare a te.

   Spogliato, nella sala d'attesa traccio cavi
   d'acciaio tra i neon, bianchi
   elevati dagli analgesici.
   Stelle a quattro punte ruotano sovrapposte,
   gradazioni dal nero al bianco
   sono invisibili al tizio
   che chiede: quanto manca?
   Fare radiografie non mi ha fatto meno pensare a te.

   Oggi ci vediamo. Solo il momento importa
   ci diremo, seduti, forse in un bar
   chiedendo cocktail con nomi stronzi.

   Vivi un mondo impoverito,
   sopravvissuto, non nullo
   ma azzurro pallido
   e lì ci incontreremo
   dio volendo, per così dire
   tra vent'anni.

   Non fare domande, oggi. Oggi importa solo il momento.