Migliaia di giorni fa la cassetta di Rosy Fucsia resistette alla traversata.
   Migliaia di chilometri fa la traversata era uno stile di vita da esibire sulla macchina, come una bandiera.
   Da quel tempo sono successe alcune cose, e oggi si ciondola in gruppo, in attesa del prossimo ciclo, e dei successivi.

   Nel disegno un uomo dal viso coperto stringe un'arma formata da due martelli, i manici d’ebano collegati da una catena. Sembra difficile da colpire. Non gli importa di nessuno. Tutto lascia presagire, una volta messo in moto, folli velocità tangenziali, turbini di metallo e danni devastanti.

   Ora siamo lontani, i quaderni di scuola rinchiusi in un quadro di controllo.

   Egli può, ma non vuole; lei vuole, ma non può. Sullo sfondo si muovono gli elementi. L'aria si riempie di batteri, venerei, e una volta inalata produce la pazzia.
   Come previsto, l’attimo si piega, popolandosi di figure.

   Giocammo a biliardo tutta la sera; poi non vedesti; poi non ricordo. Forse arrivarono i vampiri, oppure ci evolvemmo in libellule, o in computer, ma il passato è incerto quanto il futuro ed è tutto perfettamente normale.